Parc - Arnaud des Pallières

by Charles Robinson 11:43 0 commentaires Notes See

La bourgeoisie est une cible fréquente en France. L'hypocrisie, le culte des apparences, la fatuité, l'argent et sa stérilité sont l'objet de maintes œuvres acides. Dans Parc, Arnaud des Pallières montre autre chose de la bourgeoisie : ses formes handicapées.

Il est frappant de voir dans un décor paradisiaque ces corps en bonne santé, leur appareillage étincelant, depuis les vêtements de bonne coupe jusqu'aux ustensiles de table, être atteints d'ankylose : les têtes tournent mal sur les cous, les mâchoires sont figées, les silences butés, les corps sont plantés dans les cocktails.
En vérité, ce ne sont pas tout à fait les êtres qui sont en cause. On n'est pas avec Parc, comme dans certains Bunuel, face à une galerie de trognes. Les individus ne sont pas antipathiques, qu'il s'agisse de M. Clou, avec son accent et sa voix d'enfant, ou de Mme Clou, dont l'on voit bien quand elle fait l'amour qu'elle n'est ni vide ni insensible. C'est autre chose qui est en jeu. Un figement. Un isolement. Des uns aux autres, aucune vitalité ne circule. Chacun est une impasse à lui-même et pour l'autre. Ce ne sont pas des roseaux. Ils ne plient pas dans la difficulté, ils tiennent, raides. Par exception, ils cassent. Cela vient brusquement et dans un grand bruit sec. C'est irréparable. Très vite, des auxiliaires évacuent les débris. Lorsque ma femme s’est suicidée, les voisins ont tous accouru. Ils se sont montrés si prévenants que le soir même, j’oubliai la raison de leur visite. Les maisons, vitrines resplendissantes, reluisent dans la nuit.
Lorsqu'au cours d'une soirée, la femme de M. Marteau déballe devant les invités stupéfaits les troubles amoureux de son époux, qui aspire maladivement (sic !) à être aimé, et qui se lie d'amour à un homme, à un enfant de neuf ans, à un chien, personne ne moufte. Il est très significatif que la scène prenne fin sur l'intervention de Mme Clou et son : Il faut vous arrêter maintenant. Prononcé doucement. Tout prend fin, les invités s'en vont. Mme Clou a été efficace. Ré-isolant chacun. Tout s'arrête, sans guérison ; ses paroles délimitent, indiquent la séparation entre ce qui est affiché et ce qui doit rester caché ; ses paroles sont une clôture, élégante d'ailleurs, discrète, le quartier n'est pas dévolu aux miradors et barbelés. Les paroles de Mme Clou ne prétendent ni à la consolation, ni à l'aide, ni à la compassion. Vous allez dire une prière : vous allez répéter le mot Amour cent fois, propose un guérisseur à l'adolescent qui manifeste la maladie des lieux – le figement – avec des moyens bruts d'adolescent : tombant sur son lit sans bouger. Au préalable, l'adolescent a dû énoncer un paysage : le pouvoir thaumaturgique de la parole n'est pas un miracle, la parole ne réenchante pas, elle commence un cran en-dessous : elle occupe, elle habite les formes. Elle investit les objets du monde. L'écho réveille ceux qui énoncent.

La radio, permanente dans le film, où les voix oscillent entre parole et bruit, douche les personnages avec le récit des émeutes de 2005. Comme des orages – dont les maisons superbes du parc servent à protéger. Je ne vois pas ce qu'on reproche aux propriétés privées, ce n'est pas le mal absolu quand même. Non, ce n'est pas le mal, c'est autre chose, c'est la séparation, où dans chaque sphère forclose l'être va se putréfier, se corrompre – les unes gardent une apparence de verre, les autres sont inondées de fumée.
Le projet de M. Clou, pour chasser son cafard, pour secouer la société, est l'anti-projet du Johannes de Dreyer dans Ordet, un anti-miracle : une crucifixion. Et comme les formes les plus anciennes doivent toujours être actualisées, il s'agira cette fois, dans les maisons de verre, d'apporter le feu, de brûler un de ces corps tétaniques, et ainsi de forcer les clôtures, défoncer les parois, pour que l'air, le chaud, le froid, sa morsure circulent : se sentir vivant.
Dans d'autres sphères, moins chics, ce sont les voitures, les écoles, qui sont incendiées. Chaque fois : un geste ultra-local pour une déflagration. Un accident délibéré dans le système des vitrines.
En cas d'urgence, briser la glace.

Rêve : une co-présence au monde, un état communiquant. Effectivement, Parc n'est ni politique ni métaphysique, il est écologique, au sens donné par Félix Guattari : le corps social est desséché, remettre de la sève dans ses branches mortes paraît hors de portée ; M. Marteau caresse une solution plus immédiate, une solution privée aussi, une solution de nature à le remettre lui en phase avec le monde. Le rêve est douceur et violence.

Avec Dreyer, il faut citer Philippe Grandrieux, car peu d'auteurs en France reposent au cinéma la question de sa forme – beaucoup l'améliorent dans un souci esthétique, il se réalise de jolies choses, avec des astuces neuves, mais il y a peu de formes singulières, peu de souci de construire un cristal de temporalité, d'image, de son, inédit, au point de dérouter l'écoute et le regard, de les saturer et de les contraindre eux aussi à quitter leur engourdissement.
Arnaud des Pallières avait marqué fortement, sous cet angle, avec Disneyland, mon vieux pays natal, plongée dans un parc déjà, plein d'objets consommables, qui résistait à l'effort d'être investi et pourtant l'impliquait.
Les enjeux ne sont pas les mêmes, mais l'exigence et la détermination conduisent à relier Parc au récent Hunger, de Steve McQueen, sorti la même année.